Чужая...

Вечерело... В домах напротив загорались маленькие искры манящего уюта. Взгляд из прошлого добирался иногда и до них, но в целом оставался стеклянным отражением воспоминаний юности. Запахи соседских кухонь наполняли своим ароматом вечерний воздух, медленно втекая через открытое окно. Жизнь, по своему обыкновению, оживлялась в летней прохладе вечера, и вот уже где-то звучал смех, а где-то музыка. (И тут:)

- Хлопок...

Тельняшка на некогда могучих плечах, подарочная "Беретта" на полу, капли крови на единственном колене, голубой берет на подоконнике...

Рядом нет никого, кроме кота Васяни, да и тот забился под диван. Возможно, - только ему и доступно понимание происходящего в полупустой комнате с инвалидной коляской перед окном? Но, он ничего не скажет.

Уже никто не скажет:

- Чужая страна, чужие люди, чужая война - только раны свои!