Она стояла у окна...

Она стояла у окна,

В руке бокал вина случайный

Который не испить до дна,

Как и тот сон необычайный,

Принесший ей тревоги путь,

Не боль, нет, нет и даже странно,

Она могла бы и махнуть,

Рукой на это, но спонтанно,

Бокал вином своим наполнив,

Забыв гостей усталый гам,

И пируэт от рук исполнив,

Надолго встала снова там,

Где быть её душа привыкла,

За суетой усталых дней,

В которых может и отвыкла,

К прикосновениям своей...

Такой же в суете беспечной,

Ещё не выпитой до дна,

С бокалом веры бесконечной,

Встающей, где то у окна

Чтоб снова ждать, безумно вечной,

Всю жизнь о ней одной мечтая,

Чем в киноленте быстротечной,

Статисткой иногда мелькая...

Хранить на полках имена,

Свой взор печалью наполняя,

С любовью, что нельзя до дна,

Испить души не обнимая,

Она стояла у окна...