Крымский полдень

«Итальянский полдень» сегодня вспомнил –

Дамочка тянется за виноградом.

Красиво, не спорю, но с Крымским Полднем

Его никак не поставить рядом.

 

Иду по горной крутой дороге,

Захочешь – блины на ней можно печь.

Еще чуть-чуть, и устанут ноги,

А ЗДЕСЬ вам не ТАМ – ни присесть, ни прилечь.

 

Там тень и прохлада, румяные щечки

И вдоволь воды, бьюсь об заклад.

А мне бы сейчас – хоть два глоточка…

Вначале всю выпил, сам виноват!

 

Пуста дорога… Поводишь взглядом:

Лишь я да слепень – хоть кто-то рядом.

Да еще кузнечики, что им сделается?

Сидят на асфальте – балдеют, греются.

 

Ну, хоть бы облачко – было бы легче…

Ну, хоть бы ветер… А вот и он,

Как будто из горячей печи,

Помчался трепать верхушки волн.

 

И чувствую я, как кровь густеет,

Как сердцу трудно её качать,

Я даже, кажется, не потею,

А мне еще шагать и шагать…

 

«Эй, друг, подвезти?» – на «тойоте» ковбой,

Упрямо мотаю в ответ головой.

«Как хочешь…» И вновь я, шатаясь, бреду

По горной дороге, как грешник в аду.

 

А зной все сильнее давит на плечи,

Как будто чувствует слабину,

И мне идти уже просто нечем,

Я, как говорится, иду ко дну.

 

Время сломанной стрелкой замерло,

И тишина – аж звенит в ушах!

Куцые тени падают замертво,

И заползает в душу страх.

 

А вдруг через год как-нибудь поутру

Найдут на обочине высохший труп,

И специалисты, туристов кляня,

По пломбам с трудом опознают меня,

И родичи будут у гроба рыдать

И кто-нибудь скажет: «Умел отдыхать!»

 

. . .

 

Я все же дошел и вернулся назад,

Два дня только пил и ел виноград.

 

Картину Брюллова теперь вспоминая,

Как будто по горной дороге шагаю.