Здесь каждый первый графоман.

Здесь каждый первый графоман,
Каждый второй - безликий бездарь,
И я, быть может, где-то между
За словом лазаю в карман.
 
Тянусь всё выше, будто стебель,
Расту годами понемногу,
Плету в Икстлан тропу-дорогу
Свою. И мир осознаю.
 
Пытаюсь вырваться из тени
Непониманий и сомнений,
Хоть пусть, без устали, как Жилин,
На месте дёргаясь стою.
 
Пусть хожены по кругу мили,
И пусть не выбраться из терний,
Но я лечу кометой верно,
Я вкладываю жизнь свою...
 
Поэтому нет праздных строчек,
Ведь я смотрю, как слепы люди,
Все эти прожитые будни
Не полоса, но серый прочерк.
 
И коркой книги станет мрамор,
Когда тот карандаш источит,
И между цифрами тот прочерк,
В котором помесь смеха с драмой..