Здесь каждый первый графоман.

Здесь каждый первый графоман,

Каждый второй - безликий бездарь,

И я, быть может, где-то между

За словом лазаю в карман.

 

Тянусь всё выше, будто стебель,

Расту годами понемногу,

Плету в Икстлан тропу-дорогу

Свою. И мир осознаю.

 

Пытаюсь вырваться из тени

Непониманий и сомнений,

Хоть пусть, без устали, как Жилин,

На месте дёргаясь стою.

 

Пусть хожены по кругу мили,

И пусть не выбраться из терний,

Но я лечу кометой верно,

Я вкладываю жизнь свою...

 

Поэтому нет праздных строчек,

Ведь я смотрю, как слепы люди,

Все эти прожитые будни

Не полоса, но серый прочерк.

 

И коркой книги станет мрамор,

Когда тот карандаш источит,

И между цифрами тот прочерк,

В котором помесь смеха с драмой..