В повседневном том скучном раю
В повседневном том скучном раю,
Где на краешек пропасти встал,
Я картину рисую свою,
Кем я был пока не устал.
Кровью брызжа из собственных ран,
Рисовал я любовь и рассвет.
И красоты прекраснейших стран,
Которых на свете-то нет.
Рисовал я и верных друзей
и соратников с крепким плечом...
Не хватает всей крови моей
Закрепить. Не вернуть не почём.
И чем больше картина, тем меньше меня.
Меня выжали, словно бельё,
И себя бессмысленной вещью клеймя,
Я покинуть решил бытиё.
Из картины твоей остаётся лишь грязь.
Пачкатня искалеченных рук.
Презирая себя и невольно смеясь,
Житейский покину я круг.
Художник иной выходит на край
Картину свою рисовать.
За гранью о тщетности я пропою.
А, вобщем-то, мне наплевать...
