Не пишется
Чернильница души пуста :
Чернила высохли под осень,
А где-то так рычит бульдозер,
Что в шкафчике звенит хрусталь...
И мучаю я белый лист,
Ворчаньем вторя той машине:
Господь, что делать, подскажи мне,
Чтоб снова строчки полились?
Молчит, в который раз, и пусть.
Дрожит в окне стекло зернисто.
Пойду, убью бульдозериста
Иль соблазню, а там напьюсь...
