Не пишется

Чернильница души пуста :

Чернила высохли под осень,

А где-то так рычит бульдозер,

Что в шкафчике звенит хрусталь...

И мучаю я белый лист,

Ворчаньем вторя той машине:

Господь, что делать, подскажи мне,

Чтоб снова строчки полились?

Молчит, в который раз, и пусть.

Дрожит в окне стекло зернисто.

Пойду, убью бульдозериста

Иль соблазню, а там напьюсь...