ИСПОВЕДЬ

Ты, мой друг, - неброский, и - не Бродский...
Ты не смешен, а жалок и убог.
Ты не поэт, ты лишь из тех отбросков,
которых все забыли, даже Бог...

Перегибай, коверкай. Нараспашку,
кому она, душа твоя, нужна.
Переливай, неполную баклажку,
лишь только в ней еще не видно дна.

И эти мысли, горькие, не слушай,
в чем ценность их в исскустве, в чем их суть? -
Ты говорил - они не лечат души...
Конечно нет - они их в клочья рвут!

Ты заслужил - отчаянно виновен.
Не подлежит сомненью приговор.
Уйди в туман, он - нежен и укромен,
уйди, - минут чужого счастья вор...

Да, ты - неброский, друг, и уж - не Бродский,
но есть в тебе, чего таить греха,
уменье слышать в каждом отголоске
негромкую мелодию стиха...