Поэт своей жизни

Кислотой выжжены 
на руках  иероглифы.
Всё тело проколото,
на коже цветные рисунки.
Вы их презираете? 
За то, что они другие? 
Их мысли черны,
их души прогнившие,
а вы слушайте дальше
свою прокисшую музыку.
Вы так нелепо
тонете в своей зависти.
Захлебнётесь когда нибудь
в своём душном мирке.
Ни кто не вспомнит,
ни кто не заплачет.
Вы - никто.
Вы не индивидуальны.
Вы все на одно лицо,
все одинаковые.
В голове одни 
и те же мысли.
Вы консерваторы,
таких как вы - мы не слышим.
Вам не нравится 
наша музыка,
не нравится 
наш внешний вид.
Мы ходим в чёрных одеждах,
с цепями, шипами
и кожаными поясами.
Каждый из нас 
сам себе поэт 
своей жизни.
А вы не можете связать 
двух слов в строчке,
лучше будьте немыми,
и молчите,
подольше будете живыми.