Напекло или сказки знойного лета
Летят два крокодила. Один синий, другой на север
Летит на север стая крокодилов.
Навстречу утка – в домик под Москвой.
Под ними речка. В ней плывёт уныло,
поддерживая кролем статус-кво,
зелёная в пупырышках лягушка.
Плывёт индифферентно, кое-как.
По курсу видит – поплавок-игрушка,
а там, на берегу, сидит рыбак.
Не старый, симпатичный, импозантный.
Расслабленный. Ну, ясно – клёва нет.
Скорей всего, что к женщинам галантный.
И новенький при нём велосипед.
– Мужчина. Может, Вы мне разрешите
Немного отдохнуть на поплавке?
Ведь Вы, похоже, тоже не спешите?
Туман стелился дымкой по реке...
Обняв кивок, кокетничая ластом,
вся раздуваясь, словно парашют,
представилась ему: – Царевна Настя.
Потом спросила, как его зовут?
– Иван Петрович – ей рыбак ответил –
Ага. И мне приятно. (Во, даёт!)
А может, он свою принцессу встретил?
Тем более, что нынче не клюёт.
*
Косяк плывущих к морю крокодилов.
Секвойя над притихшею водой.
На берегу расположились мило
Иван Петрович с будущей женой.
