Ночной поэт

Всё могло быть
на много лучше.
Но то был не я.
Я ошибался во всём,
что видел.
Уже было хотел 
вырвать себе глаза.
Надоело не спать, 
которые под ряд сутки. 
Мне в окна стучатся 
мои же кошмары.
Я их боюсь 
и поэтому не впускаю.
Что нужно поэту 
кроме чистого листа бумаги?
Я пишу без остановки
дрёму прогоняя.
Которые сутки без сна.
И лишь братья меня понимают.
В голове кипят фантазии.
Несбыточные мечты и прошлые,
давно прогнившие сказки.
Что ещё нужно поэту 
кроме чистого листа бумаги?
Немного боли,
и всё будет в порядке.
Написано кровью
и без оглядки.