Я больше не пишу стихов,
Мой дом – палата №6.
А ты ушла, моя любовь,
Разрушив мысль, что счастье есть.
 
И стены, белые, как гипс,
Гнетут меня, вселяют страх.
На жизнь смотрю из-за кулис,
И привкус крови на губах.
 
Оставшись ночью взаперти,
Летаю в радужных мечтах.
Придет рассвет, исчезнешь ты,
И сказка превратится в прах.
 
Исчезнешь ты, придут врачи
И молча сделают укол.
Потом хоть бейся, хоть кричи,
Кидайся на бетонный пол.
 
Потом пойму, что нету сил,
И смысла нет, и голос стих.
И спрятанный запас чернил
На лист черкает новый стих.
 
Стих мрачной боли в мире слез,
Стих прогнивающей тоски.
В ней есть шипы, но нету роз,
И разум рвет она в клочки.
 
Нет филигранности в ней строф,
Совсем не в такт бегут слова.
Затем опять придут врачи
И мне завяжут рукава
 
Или ремнями пристегнут,
А сами побредут пить чай.
Их пациенты мрут и мрут,
На психа меньше – и пускай.
 
Обрывки чувств, обрывки снов,
И снова кругом голова,
Меня спасает лишь любовь,
Она во мне еще жива.
 
Веду заметки на полях,
Чтоб наши даты не забыть,
Пишу о наших с тобой днях,
Что даришь ты желанье жить…
 
Три точки ставлю, нету слов,
И в памяти моей просвет.
Я больше не пишу стихов,
Теперь рисую твой портрет.