Пыль
Что мне боль изнутри, что мне ты и вообще вокруг,
что мне эти часы и зачем этот мерзкий стук, почему моя дверь не закрыта опять тобой и зачем, право, мне нужна эта тупая боль?
Почему этот скрип и по комнате всюду пыль, для чего я свой крик посылаю за сотни миль - только внутрь себя -
и вновь новый вопрос: а как?
Во мне есть голоса, и они же - мой злейший враг.
Они мне говорят, что мне нужно смелее стать, что свой внутренний ад слабаки могут лишь скрывать, что я правда сильна, только силы своей боюсь - потому тишина и улыбка, хотя и грусть.
И они мне твердят, что слабее на свете нет, что себя не спасла за свои - ну а сколько? - лет, что я хуже других, что ужасна и так глупа, что должна жизнь прожить, всю тревогу в себе держа, что бессмысленно вдруг открывать тебе свою боль.
Это замкнутый круг, а точнее уж если - ноль.
Что мне ты и та боль, что ты вместе с собой несешь, что та мерзкая соль (ей измазан твой острый нож), что слова твои мне ("все равно буду я с тобой")?
Уходи в тишине.
Уходи.
Уходи.
Постой.
