Посвящается родителям, потерявшим своих детей.
Не выразить словами боль утраты.
И раны от неё больней всего.
Когда сидишь ты, плача у палаты,
И молишься за сына своего.
Когда помочь тебе никто не в силах,
Когда надежда только на врача...
И вот уж сын лежит в сырой могиле,
А врач тот превратился в палача.
Немыслимая боль в груди забилась.
Теперь навечно там её приют.
Как матери сказать, чтоб та смирилась?
Как объяснить, что мёртвых не вернуть?
Ей кладбище уже, как дом родной.
Она скорбит, рукой обнявши крест:
Вот только б сын её пришел домой,
Вот только б снова он с небес воскрес.
Не спит ночами горестная мать
И голос сына слышит, как во сне:"
Мечтаю, мама, я тебя обнять.
Храните вечно память обо мне.
Со мной всё хорошо, я в лучшем месте,
Я рядом с вами - помните всегда.
И как бы плохо не было вам вместе,
Меня не забывайте никогда.
Ты береги отца, он слаб здоровьем.
Ему ведь больно, хоть и слёз не льёт.
И без тебя не справится он с горем,
Косая смерть его с собою заберёт.
Судьба моя вот так распорядилась.
Мне было суждено найти покой
В могиле вечной. Только тьма и сырость
Навек со мной в пучине гробовой."
Но голос сына не утешил мать.
Скорей порадовал, дав силы вновь бороться.
Слепую боль ту в сердце не унять,
Ведь мёртвые не могут к нам вернуться...
