На листе бумажном
Слова немы, не верю предрассудкам,
Дитя луны, ночное время в сутках.
И что же вас мои волнуют чувства?
Будь тот же час — создание искусства.
И море слов, исчезнувших во мраке,
[Но не любовь — подкожная атака]
Дадут понять: когда-то было важно,
И мысли вспять лишь на листе бумажном.
