Мы с тобою, как будто художники!
Мы с тобою, как будто художники.
Креативные в своем мастерстве.
Как дизайнеры, жизнь свою,
Мы творим, не покоряясь судьбе.
И похожи с тобой, как две капли мы.
Только разный состав у нашей воды.
Невозможно допить, то, что налил ты.
Не понять тебе вкус, родниковой воды.
Одинаковы мы в рисовании.
Кисть по белому, черным ведешь.
За тобой вслед рисую я белыми.
Чистый лист получается вновь.
И не видим покоя ни я, ни ты.
А в обмане, живем, много лет.
Не любил ты меня никогда. Скажи!?
И я, строила, то, чего нет.
За детей, благодарна тебе,
За притворные некие дни,
Когда дал ощущения счастья мне.
Понимаю, что ложны они.
Разыгралось воображение,
Даже кругом шла голова.
Белый лист, будто ясный день.
А реальность не такова.
Для тебя в жизни, черный цвет,
Роль большую играет всегда.
В темных красках проходит жизнь.
Но реальность не такова.
Мы с тобою как будто художники.
Рисовали семью, кто как мог.
Этим временем дети уж выросли.
Не закончить картину нам в срок.
Лист по-прежнему белый наш.
Толстым слоем наложен гуашь.
Не художники, милый, с тобою мы.
Не семья, воображение, мираж.
Креативные в своем мастерстве.
Как дизайнеры, жизнь свою,
Мы творим, не покоряясь судьбе.
И похожи с тобой, как две капли мы.
Только разный состав у нашей воды.
Невозможно допить, то, что налил ты.
Не понять тебе вкус, родниковой воды.
Одинаковы мы в рисовании.
Кисть по белому, черным ведешь.
За тобой вслед рисую я белыми.
Чистый лист получается вновь.
И не видим покоя ни я, ни ты.
А в обмане, живем, много лет.
Не любил ты меня никогда. Скажи!?
И я, строила, то, чего нет.
За детей, благодарна тебе,
За притворные некие дни,
Когда дал ощущения счастья мне.
Понимаю, что ложны они.
Разыгралось воображение,
Даже кругом шла голова.
Белый лист, будто ясный день.
А реальность не такова.
Для тебя в жизни, черный цвет,
Роль большую играет всегда.
В темных красках проходит жизнь.
Но реальность не такова.
Мы с тобою как будто художники.
Рисовали семью, кто как мог.
Этим временем дети уж выросли.
Не закончить картину нам в срок.
Лист по-прежнему белый наш.
Толстым слоем наложен гуашь.
Не художники, милый, с тобою мы.
Не семья, воображение, мираж.
