порой мне кажется, что ты меня простишь, и разорвутся эти реки-нити. еще чуть-чуть, и ты опять взлетишь над городом, исчезнувшем в зените.

 

порой мне кажется, что если б мы смогли разрушить стены, что усердно строим, то в одиночестве отчаянной земли забыли б нас. и кто вот эти двое, что вечно спорят о добре и зле; что вечно ждут немыслимого счастья? мы будто умираем, повзрослев, и ждем от неба только лишь напасти.

 

порой мне кажется, что мы давно мертвы, хоть все в обратном убедить спешат. что взять от человека? он отвык жить с грузом под названием «душа».

 

и не было как будто этих встреч, и мысли в памяти, как будто под конвоем, заставят нашим прошлым пренебречь.

 

…не зная счастья, жили эти двое…

 

порой мне кажется, что не было меня. и всё вокруг родным и не казалось. как будто я давным-давно распята той мыслью, что во мне и не осталось свободных мест для чьих-то крепких пуль, пронзающих насквозь живое сердце.

 

порой мне кажется, настанет мой июль,

когда ничем я не смогу согреться.

 

пообещай, что вскоре посетишь то место, где я смогла тебе открыться.

 

порой мне кажется, что ты меня простишь,

и я взлечу на небо вольной птицей.