***

Жду тайного часа бесед.

Торопливо крупицы любви со стола смахну,до прихода агонии музы.Стучит нервная коготками

в кроватке с оставленным чаем,

по обложке ямбовой Библии.

Но ничего не будет.

Бросила.

Рассыпались буковки,

теперь ладонью историка -

выудить нужные трупики

слога и слов,разложившиеся тельце "люблю" загрести и сшить с

"вечно" и будет с ним.

Нас поэтовым солнцем зовут,

мол моторики сердца строчки.

И чувствующие машины мы каких не будет "До" и спасибо нам "После."

И вскормлены потомки плантацией лирики,

и цветов нанесут с поклонами в кости.

Но в нас лишь навык таксидермиста -

напихать подобие жизни в глаголы.

Имитируя чувства и жизнь

тысячелетия

прошлого.

 

Отжило.

 

Так сколько отсыпать, романтик,для девы

о красе ее длинных

ногтей?

Стоит белесая и глоткой Молоха жаждет рожденного о ней.

 

каблучком похоронный отстукивая.

 

Вскрывай томикам горло -

сыпь кровоягодных рифм моих в хищневу пасть,так

 

Пусть разжевывает.

 

Ну,как,

 

может?