***
Жду тайного часа бесед.
Торопливо крупицы любви со стола смахну,до прихода агонии музы.Стучит нервная коготками
в кроватке с оставленным чаем,
по обложке ямбовой Библии.
Но ничего не будет.
Бросила.
Рассыпались буковки,
теперь ладонью историка -
выудить нужные трупики
слога и слов,разложившиеся тельце "люблю" загрести и сшить с
"вечно" и будет с ним.
Нас поэтовым солнцем зовут,
мол моторики сердца строчки.
И чувствующие машины мы каких не будет "До" и спасибо нам "После."
И вскормлены потомки плантацией лирики,
и цветов нанесут с поклонами в кости.
Но в нас лишь навык таксидермиста -
напихать подобие жизни в глаголы.
Имитируя чувства и жизнь
тысячелетия
прошлого.
Отжило.
Так сколько отсыпать, романтик,для девы
о красе ее длинных
ногтей?
Стоит белесая и глоткой Молоха жаждет рожденного о ней.
каблучком похоронный отстукивая.
Вскрывай томикам горло -
сыпь кровоягодных рифм моих в хищневу пасть,так
Пусть разжевывает.
Ну,как,
может?
