Холст
И вновь я сижу у пустого холста,
Пытаясь вложить в краски душу.
Сейчас напишу я тебя, о Звезда,
Твой обелиск режет мне душу.
Иль может быть мне отразить лунный путь
В бескрайней долине небесной?
Где звёзды сольются в извечную суть
Над жизнью суровой и грешной.
А может быть выложить солнечный лес?
Где птицы поют листьям трели,
Где запах цветов можно чуять сквозь цвет,
Где крови не пробуют звери.
Иль может холсту придать страшный оскал
Сквозь лики войны и скитаний?
Где тлен и забвенье наносят сто ран,
Где страхи вбивают гвоздями.
Хотя, можно выложить на бледный холст
Такую же бледную повесть
О вечной любви, размозжённой о столб
Сомнений, опаски и соли.
Иль может быть мне рутину придать
Столь разным обличиям красок?
Чтоб каждый увидел свою лишь в них страсть
В обличии схожести масок.
И всё ж я сижу у пустого холста,
Не зная, какую из судеб
Мне выразить, чтобы людская душа
Прозрела что есть и что будет.
И каждый из нас пишет собственный холст,
Бросаясь из крайности в крайность.
Трясёмся о том, что осудит нас тот,
Кто свой губит холст, как случайность.
