Художник
Сухие листья дворник грёб
Метлою тощеватой,
Усталый вечер нА бок лёг,
Полз месяц угловатый
Пурпурным маревом небес,
Колени обжигая,
А ветер бегал, до диез
Из лёгких вынимая.
Я, в небо устремляя взгляд,
Картину наблюдаю –
Господь созвездия ушат
На город выливает.
Зачем всё это говорю?
Не знаю. Но однажды
Картину эту повторю
Чтоб видел её каждый…
