Художник

Сухие листья дворник грёб

Метлою тощеватой,

Усталый вечер нА бок лёг,

Полз месяц угловатый

 

Пурпурным маревом небес,

Колени обжигая,

А ветер бегал, до диез

Из лёгких вынимая.

 

Я, в небо устремляя взгляд,

Картину наблюдаю –

Господь созвездия ушат

На город выливает.

 

Зачем всё это говорю?

Не знаю. Но однажды

Картину эту повторю

Чтоб видел её каждый…