Живу, мой друг, в блаженном мире...
Живу, мой друг, в блаженном мире
И удивляюсь каждый день.
Зачем поэт священной лире
Вплетает строки набекрень?
Зачем он пишет о природе,
О том, что гулки её сны?
Зачем он придаёт дремоте
Свой разум чистой белизны?
Зачем под гул грозы раската
Он бродит редко под дождем?
Зачем же ходит на гулянки,
На разных девок падок он?
Ах, этот мир, понять нам надо,
Что каждый человек - струна.
Он может рваться и метаться,
И у кого-то звук до дна.
Поэт несчастен, дух тревожный,
Он мечет строки, как икру.
А человек, чей дух несносный,
Воспримет это, как игру.
Он не поймёт тоски поэта,
Что грустен он, и каждый час
Рождается поэма где-то
Рукой, неведомой для нас.
