И мне говорят...

И мне говорят: не стоит,
стихов он твоих не стоит,
и взглядов твоих не стоит,
и даже не стоит слов.
И имя его простое,
и вечно кого-то строит,
пытается быть достойней:
нашелся вот, ишь, каков!
 
И мне говорят: не нужно
ему улыбаться мило,
не нужно мечтать и верить,
что чудо произойдет.
Они его знают лучше,
и он из другого мира,
он слишком в себе уверен
и слишком бежит вперед.
 
И мне говорят: не страшно,
пройдет все не днем, так ночью,
не ночью, так через месяц,
ну максимум, через год;
бывают умней и краше,
зачем же его ты хочешь?
Ведь он слишком много весит,
и, в общем-то, идиот.
 
И мне говорят: не думай,
ведь это легко и просто,
другими займись делами,
работой своей займись!
Ведь он не такой уж умный,
и слишком высокий ростом,
и ветер свистит в кармане...
Зачем в его рваться жизнь?
 
И мне говорят: не стоит,
не нужно, не страшно, хватит,
и мне говорят: не думай,
и много еще чего...
А он - в моих венах кровью,
пусть тысячу раз нескладен,
пусть тысячу раз неумный.
 
Я просто люблю его.