Ни строчки

Ни строчки. Больше нечего писать.

Печаль, рождённая на гребне суток:

Мелькнули горизонтом паруса,

озолочённые сошедшей мукой.

 

Уносит ветер отболевший шёлк.

Чем этот миг останется мне дорог?

Так короток, как летний дождь прошёл.

Так ярок, как грозы случайной сполох.

 

Но, тишину без устали дробя.

В действительности спутанных покровах

я буду вновь и вновь искать тебя,

моё, ещё не прожитое слово.