Сто лет

А у меня уже сто лет

сплошное одиночество.

Желтеют листики в столе

от мук и стонов творчества.

 

Я не полковник, но и мне

уже давно никто не пишет.

И сердце булькает на дне

всё тише, тише, тише, тише.

 

Сжирает нажитые дни

седая моль и плесень страха.

Уходит лето, а за ним

заплачет осень патриарха.

 

 

music by Sting