На кулички, в прохладу, к чёрту.

Лето вдарит жарой «плюс тридцать»

по беспечным народным массам

и не тянет совсем трудиться,

«не стоит на арбайт». Сибаса

прапраправнуки детищ Форда

да и прочей родни коленей

поспешают, покинув город.

Остальные - обрывки тени

ищут в вареве суматошно,

промеряя маршрут светила.

Коммунальные бастионы

замирают. Под душный выхлоп

я надеюсь покину пекло,

позабросив: стихи, работу,

и «сто тысяч второе дело».

На кулички, в прохладу, к чёрту.