Исповедь журналиста

Видно слов у меня отсырели патроны,

А перо притупилось, жизнь – хозяйка скупая,

Репортёра, поглубже упрятав «погоны»,

Отступаю под натиском лжи, отступаю.

 

Пригибаясь под градом летящей шрапнели

Из заведомой фальши и отборного мата,

Я сжимаю на нервах в кармане шинели

Рукоять микрофона, как чекУ от гранаты.

 

Я на крае переднем бессмысленной злобы,

На кого ни взгляну – смесь лукавства и яда,

Тут бы впору кричать: «Замолчите-ка оба!»,

Но, увы, не поймут. Здесь геройства не надо.

 

Здесь всегда «ни к столу», правду резать нагую,

За неё не одарят ни рублём и ни грошем,

«Казначеи» задали нам тему другую:

«У врага ничего быть не может хорошим!».

 

И на совесть надев беспристрастности «бронник»,

Скрыв обличье забралом с названием «ПРЕССА»,

Не крестясь, как запивший под старость канонник,

Я с экрана пою «сказки венского леса».

 

Про кровавый террор в городах Украины,

Про фашистско-бендеровских прихвостней орды,

Про распятых детей под червоной калиной,

Про Донбасса народ, непокорный и гордый...

 

Да простит телезритель, поверивший в «страхи»,

Я, по правде, всего лишь трусливый глашатай!

Я большие деньжищи, послав тебя на х«р,

Вынимаю на поле кровавом лопатой.