Мысли...
Мысли болят... Ломко ноют и чешутся...
Переплодились - наружу просятся.
Им бы дать срок, чтобы очеловечиться,
Чуть подрасти и начать сформировываться.
Мысли шальные - под шапкой не скроешь.
Растущий пучек их - резинкой не свяжешь.
И только "Шабли" чуть купировать сможет...
(Но парой бутылок... Бокала - не хватит).
Как тяжко, порой, от присутствия вашего.
Вы - полк адеквата с палатой придурошных.
Вы моим разумом повелеваете,
Маршем бросков, с интеллекта - до тупости.
Что вы там строите, в мозга извилинах?!
В три часа ночи! (бригада дорожников...)
Мне помогая слезами улиться
И ещё сутки - не успокоиться...
Эх, хитрецы! Театралы вы чертовы,
После вертепа слагаетесь в рифмы.
Матом покрыть вас опять не получится,-
Вновь вам пишу благодарности письма.
Взять бы нараз - перебить вас до крошева,
С полок уютных смести - да и в урну!
Толку от ора - "Мы-мысли хорошие!"
Дак почему до сих пор я-то глупая!?
Не научили жить без сожаления,
Чёрствости черпать из штолен заброшенных...
Душу раздели - до порнографии,
Выдали прайс на права ущемлённые.
Что ж вы меня, наглецы, не жалеете?
Мне бы как всем - с ровной кардиограммой.
Матом прошу - снять подпитку от сердца
И адекватным - взять в плен психопатов...)
(А.Кручинин@ 15.07.2015г)
