Мысли...

Мысли болят... Ломко ноют и чешутся...

Переплодились - наружу просятся.

Им бы дать срок, чтобы очеловечиться,

Чуть подрасти и начать сформировываться.

 

Мысли шальные - под шапкой не скроешь.

Растущий пучек их - резинкой не свяжешь.

И только "Шабли" чуть купировать сможет...

(Но парой бутылок... Бокала - не хватит).

 

Как тяжко, порой, от присутствия вашего.

Вы - полк адеквата с палатой придурошных.

Вы моим разумом повелеваете,

Маршем бросков, с интеллекта - до тупости.

 

Что вы там строите, в мозга извилинах?!

В три часа ночи! (бригада дорожников...)

Мне помогая слезами улиться

И ещё сутки - не успокоиться...

 

Эх, хитрецы! Театралы вы чертовы,

После вертепа слагаетесь в рифмы.

Матом покрыть вас опять не получится,-

Вновь вам пишу благодарности письма.

 

Взять бы нараз - перебить вас до крошева,

С полок уютных смести - да и в урну!

Толку от ора - "Мы-мысли хорошие!"

Дак почему до сих пор я-то глупая!?

 

Не научили жить без сожаления,

Чёрствости черпать из штолен заброшенных...

Душу раздели - до порнографии,

Выдали прайс на права ущемлённые.

 

Что ж вы меня, наглецы, не жалеете?

Мне бы как всем - с ровной кардиограммой.

Матом прошу - снять подпитку от сердца

И адекватным - взять в плен психопатов...)

 

(А.Кручинин@ 15.07.2015г)