Потому что люблю
В этом городе стало трудно дышать,
Этот город стало трудно любить,
В этом городе хочется умирать
И совсем не хочется жить.
Этот город устал от людей и машин,
От бессмысленной, пошлой, пустой суеты,
В нем, огромном, так мало мест для души,
Для поэзии, музыки, красоты.
Весь изрезан шоссе, перетянут кольцом,
В ядовитом дыму задыхается он.
А под вечер, будто кокотки лицо,
Ярким гримом его покрывает неон.
Магазинов и рынков, вертепов не счесть,
Как нарывов на теле больного чумой.
Все чего-то хотят: кто-то пить, кто-то есть,
Кто продать, кто купить – уж какой тут покой!
Лишь под утро он может спокойно вздохнуть,
Откровенным, притихшим, несуетным стать,
Переждать роко-мотоциклетную жуть
И опять вспоминать… вспоминать… вспоминать...
Позади как-никак чуть не тысяча лет,
Век за веком взрослея, не шутка прожить.
Каждый год, каждый день, каждый новый рассвет
Помнит город – не может, не хочет забыть.
О поросшем лесами холме над рекой,
И о том, кто на нем первый пень корчевал,
Об удачливом князе, что твердой рукой
Непокорный народ вкруг холма собирал.
Помнит город, как первый поставили Храм,
И заставу, где первых встречали гостей,
Помнит годы, когда не по дням – по часам –
Становился все краше, богаче, сильней.
В чистой глади реки любовался собой,
Набирал высоту и столичную стать,
Чтоб однажды облечься великой судьбой:
Самым русским и в горе, и в радости стать.
Помнит город о шумных пирах до утра,
О кулачных боях на истаявшем льду,
О языческих плясках при свете костра,
И о свадебных тройках у всех на виду;
О малиновых звонах на вешней заре
И заморских товарах в торговых рядах,
О глазах Богородицы на алтаре
И крыжовнике знатном в боярских садах.
Помнит город героев, чьи подвиги чтят
От тогдашней поры до сегодняшних дней,
Мастеров, чьи иконы доныне горят
И становятся лики светлей и светлей…
Помнит всё, помнит всех, даже самых простых,
Память – это не только дворцы и князья,
Это судьбы людей, и как много из них
Город рад бы забыть, да не может – нельзя!
О запоротых беглых, о горькой нужде,
О разбоях и смутах, о небе в дыму,
О коварных изменах, о лютой вражде
И о пленниках русых в далеком Крыму…
Помнит город, как царственный северный брат
Европейский парик нахлобучил на Русь,
Как романы, дуэли, балы до утра
Замутили извечную русскую грусть.
Как озлобилась грусть, превратилась в тоску,
А тоска – в нестерпимую, жгучую боль,
Как на шею – петля, а булыжник – к виску,
Начинался последний решительный бой.
Как смертельная ненависть ела сердца,
Как врагов в этом вихре сводила любовь,
Как бестрепетно сын восставал на отца,
Как лилась и знаменами делалась кровь.
Как в семнадцатом страстном и страшном году
За героями мразь выползала из дыр,
Как в мучительных корчах, в горячке, в бреду
Нарождался иной, удивительный мир.
Помнит город, как красной звездой засияв,
Он испуганный мир расколол пополам,
Как легко превращалась утопия в явь,
Жертв, как водится, требуя новым богам…
Этот город – герой, в нем особая стать.
Как он страшно, мучительно силы напряг
В сорок первом, когда не сумел его взять
Фанатичный, коварный, безжалостный враг!
Будет помнить всегда он декабрьский парад,
Уходящих бестрепетно с площади в бой –
Не былинных героев, безусых ребят,
И его, и страну заслонивших собой.
Сколько будет стоять он, не сможет забыть
Самых верных и храбрых своих сыновей,
Не дадут его памяти вечной остыть
Не салюты, а отблески Вечных Огней!
. . .
Есть, что городу вспомнить за девять веков,
Эту память нельзя не любить, не беречь.
В нем остались следы от татарских оков,
И французская витиеватая речь,
И немецкий расчет, и восточная лень,
И Америки юной лихие клише...
Сколько бликов оставили свет свой и тень,
Отозвались в доверчивой русской душе!
Этот город другим городам не чета,
Мне бы только гордиться, что я его часть.
Но я вижу, все чаще в знакомых чертах
Появляется пошлая, наглая масть:
«Посмотрите, какой я, не хуже других!
Покупайте меня, если денежки есть!»
Покупают, хватают, их много таких,
Кто готов умереть, но к кормушке пролезть.
И когда я смотрю на него, не любя,
Взгляд мой сух и, как скальпель, безжалостно остр.
Я хочу убежать, убеждаю себя:
Это вовсе не город, а каменный монстр.
И порой далеко и надолго бегу,
Но всегда возвращаюсь, как шут к королю,
Потому что прожить без него не могу,
Потому что люблю… потому что люблю…
Отзывы
Степанян (Богомолова) Татьяна28.06.2016
Спасибо за прекрасную поэтическую историю города моей студенческой юности! Люблю столицу, но каждый приезд чем-то восхищает, а больше огорчает! Уходит русская душа, уступая место новомодным тенденциям.
Колокол21.07.2016
Интересно. Хотя, на мой взгляд, стих писался, как поэма, в итоге не дотянув до неё по объёму.
Но и в качестве стиха он очень даже не плох. Чувствуется, что эмоции искренние, а образы не высосанные из пальца ради пресловутой рифмы.
Есть у меня похожие стихи о Москве. Но не столь многоуровневые и написанные не таким хорошим языком.
)))
Филатов Игорь21.07.2016
Нет, я писал именно стих, а он стал разрастаться, и я ничего не смог этим поделать. Боролся, честно скажу, потом устал, махнул рукой и стал писать, как пишется. Тот случай, когда не ты владеешь материалом, он тобой. Когда закончил, подумал было: до поэмы рукой подать, но испугался новых мучений. Да и сказал я все, что хотел. В общем, что выросло, то выросло. В принципе, мне не стыдно за то, что получилось, Более всего меня радует то, что Вы почувствовали мою искренность. Спасибо!
Колокол21.07.2016
Стыдиться тут абсолютно нечего. Образов действительно вышло многовато, что несколько мешает восприятию стиха: вроде как начинается исторический экскурс, и ты ждёшь развития, погружения в различные эпохи со всеми их подробностями... но этого не происходит.
Просто у меня такие длинные повествования не выходят. В какой-то момент времени фантазия заканчивается, и я просто не понимаю, о чём ещё писать. Поэтому белой завистью завидую умению вместить в стихотворные строки и элементы истории, и эмоциональную яркость, не наскучив при этом читателю.
)))
Чаузов Борис21.07.2016
Кокетки лицо. Опечатка?
Филатов Игорь21.07.2016
Нет, кокотка - это гораздо хуже кокетки. Девица легкого поведения, причем, на содержании у богатенького.
Чаузов Борис21.07.2016
Век живи - век учись. Впервые слышу такое слово.
