Мышленьем слаб в порывах мыслей,
Пустует белый лист в пыли,
Я не украшу его рифмой,
Не напишу на нем стихи.

Отдать бы время на творенье,
Всю жизнь сидеть, копая суть,
Сидеть, перебирая мысли,
Не раз их ручкой зачеркнуть.

Отбросить лишние волненья,
Забыть про то, что я живой.
Уйти в тот мир, где нет сомнений,
Где я увижу свой покой.

Но этот мир не то творенье,
Что Бог усердно создавал,
Это мое воображение,
Куда я так и не попал.

Не попаду я в эту сказку,
Но ведь душой я там живу,
И возвращаяся в реальность,
Я вновь с утяжкою вздохну...