То, что рождает песни

Серый дом из скучного кирпича

Каждый день, отражаясь в глазнице-луже

Генерала белого, голову кружит,

Заставляет нахмуриться, но молчать.

 

Потому что наружность — обман и скука.

Тот же двор с припаркованною старухой

И собакой-крысой… пищит опять

Среди ночи так, будто опиат

Гулких взвизгов дарует свободу лапам

И даёт превращение в солнце лампам.

 

Безнадёжный город, страна, планета:

Чтобы жить вдыхай клей из бич-пакета.

Фонари и улицы, и аптеки...

Пациенты живы для ипотеки.

Все пейзажи выглядят скучно внешне,

Но внутри есть то, что рождает песни.

 

Под холодной кожей с морщиной швов

В гладком чреве комнаты, в двух кроватях

Засыпает медленно, пахнет мятой,

Ступни греют ей две пары носков.

 

Там живёт она, в безотрадном доме.

Я живу в таком же, но это кроме

Соучастия в маленьком гнусном быте

Позволяет видеть сквозь ткань событий

И писать о том, что внутри, не сверху,

То есть глубже плавать, чем водомерки.

 

Разгребая тонны пустой породы,

Отыскать посредством потоков водных

Хоть чуть-чуть того, что забыть позволит

Всю абсурдность мира земных условий.

Потому что наружность — обман и скука,

А внутри есть причина грудного стука.

 

…Серый дом из скучного кирпича,

Чрево синей комнаты, две кровати.

Из тоски в тоску лишь тебя ради

И с надеждой на лучшее, чем сейчас.

 

16-26 июня 2016