То, что рождает песни
Серый дом из скучного кирпича
Каждый день, отражаясь в глазнице-луже
Генерала белого, голову кружит,
Заставляет нахмуриться, но молчать.
Потому что наружность — обман и скука.
Тот же двор с припаркованною старухой
И собакой-крысой… пищит опять
Среди ночи так, будто опиат
Гулких взвизгов дарует свободу лапам
И даёт превращение в солнце лампам.
Безнадёжный город, страна, планета:
Чтобы жить вдыхай клей из бич-пакета.
Фонари и улицы, и аптеки...
Пациенты живы для ипотеки.
Все пейзажи выглядят скучно внешне,
Но внутри есть то, что рождает песни.
Под холодной кожей с морщиной швов
В гладком чреве комнаты, в двух кроватях
Засыпает медленно, пахнет мятой,
Ступни греют ей две пары носков.
Там живёт она, в безотрадном доме.
Я живу в таком же, но это кроме
Соучастия в маленьком гнусном быте
Позволяет видеть сквозь ткань событий
И писать о том, что внутри, не сверху,
То есть глубже плавать, чем водомерки.
Разгребая тонны пустой породы,
Отыскать посредством потоков водных
Хоть чуть-чуть того, что забыть позволит
Всю абсурдность мира земных условий.
Потому что наружность — обман и скука,
А внутри есть причина грудного стука.
…Серый дом из скучного кирпича,
Чрево синей комнаты, две кровати.
Из тоски в тоску лишь тебя ради
И с надеждой на лучшее, чем сейчас.
16-26 июня 2016
