Слепой художник

Он рисовал,

В одном и том же месте

Круглый год.

Будь-то июльская жара,

Январский ветер.

Он рисовал - пейзаж,

Как натюрморт,

За что над ним

Давно смеялись дети.

Не видели,

И знать те не могли,

Что был художник

Тот, слепцом с рождения,

И рисовал неведомый портрет,

В неведении, черпая

Вдохновение.

Менялись кисточки

И глубина мазка.

Наклон, нажим,

И освещение, тени,

И краски неожиданно мешал.

Не чувствуя,

Охватывающей лени.

И руки все метались

Над холстом,

И с каждым взмахом,

Новая картина,

Скрывалась под испорченным

Мазком,

Выглядывая уголком

Трусливо.

Он рисовал,

И продолжал ходить.

Пока он мог!

Пока держали ноги...

Пока его рука сжимала кисть.

Не слушая

Привычные упреки.

Но вот в один

Из летних дней

Он не пришел.

И все прохожие

Смотрели и гадали,

Он так сроднился

С этим местом

Что его,

Уж по-другому и не представляли.

А вот картина,

Что писал

Он столько лет.

Осталась сиротливо на треноге,

И каждый в ней заметил

Свой портрет,

И лес кругом,

И каждого упреки.

И тысячи деталей

Что никак,

Художник просто

Видеть не сумевший,

Нарисовал так красочно

Что всяк, в безмолвии

Стоял там опустевший.

Вдруг в тишине,

Раздался

Хриплый звук:

- Вы продолжайте говорить

И возмущаться.

Я буду знать,

Что рядом люди ждут -

Которые способны

Удивляться...

 

25.06.16