Слепой художник
Он рисовал,
В одном и том же месте
Круглый год.
Будь-то июльская жара,
Январский ветер.
Он рисовал - пейзаж,
Как натюрморт,
За что над ним
Давно смеялись дети.
Не видели,
И знать те не могли,
Что был художник
Тот, слепцом с рождения,
И рисовал неведомый портрет,
В неведении, черпая
Вдохновение.
Менялись кисточки
И глубина мазка.
Наклон, нажим,
И освещение, тени,
И краски неожиданно мешал.
Не чувствуя,
Охватывающей лени.
И руки все метались
Над холстом,
И с каждым взмахом,
Новая картина,
Скрывалась под испорченным
Мазком,
Выглядывая уголком
Трусливо.
Он рисовал,
И продолжал ходить.
Пока он мог!
Пока держали ноги...
Пока его рука сжимала кисть.
Не слушая
Привычные упреки.
Но вот в один
Из летних дней
Он не пришел.
И все прохожие
Смотрели и гадали,
Он так сроднился
С этим местом
Что его,
Уж по-другому и не представляли.
А вот картина,
Что писал
Он столько лет.
Осталась сиротливо на треноге,
И каждый в ней заметил
Свой портрет,
И лес кругом,
И каждого упреки.
И тысячи деталей
Что никак,
Художник просто
Видеть не сумевший,
Нарисовал так красочно
Что всяк, в безмолвии
Стоял там опустевший.
Вдруг в тишине,
Раздался
Хриплый звук:
- Вы продолжайте говорить
И возмущаться.
Я буду знать,
Что рядом люди ждут -
Которые способны
Удивляться...
25.06.16
