Саксофонист
Представьте!
Сморщенная, черная рука,
Выводит джаз
На старом саксофоне.
Играет, стоя у столба,
Укутавшись всем телом
В балахоне.
И капюшон, надвинут
На глаза,
Так низко
Что совсем лица не видно,
И только голос,
Слышится слегка,
С пропитой хрипотцой
Саксофониста.
А люди мима!
Мчатся по делам,
Как ошалевшие, куда-то
Все стремятся.
Устраивая давку и бедлам,
Что б с кем-то, где-то,
Как-то повстречаться.
И нету времени услышать
Этот джаз.
И нету времени
Взглянуть, и удивиться!
Как смерть,
От них всего лишь
В двух шагах,
Все ж не решается,
Прервать, саксофониста.
24-25.06.16
