Саксофонист

Представьте!

Сморщенная, черная рука,

Выводит джаз

На старом саксофоне.

Играет, стоя у столба,

Укутавшись всем телом

В балахоне.

И капюшон, надвинут

На глаза,

Так низко

Что совсем лица не видно,

И только голос,

Слышится слегка,

С пропитой хрипотцой

Саксофониста.

А люди мима!

Мчатся по делам,

Как ошалевшие, куда-то

Все стремятся.

Устраивая давку и бедлам,

Что б с кем-то, где-то,

Как-то повстречаться.

И нету времени услышать

Этот джаз.

И нету времени

Взглянуть, и удивиться!

Как смерть,

От них всего лишь

В двух шагах,

Все ж не решается,

Прервать, саксофониста.

 

24-25.06.16