порок
Быть глупцом натыкаясь на метки
Что оставила жизнь позади
Каждый день мы съедаем объедки
спотыкаясь на ровном пути
Нас не лечат слова, лишь по сути
Каждые день убегаем от них
Только слушать и ныть в полу мути
На тошнит от слова "Прости"
Что за жизнь когда рядом лишь трупы
Не умеющие говорить
И холодное сердце на люди
Для них выставлять не стыд.
