Писари
Сидит и пишет, пишет и сидит
На сломанном дубовом табурете,
И стол такой же под рукой скрипит,
Но муза фонарём другому светит.
А тот другой, не зная сам о чём,
Строчит, строчит, сюжет изобретает, —
Кому в башку попали кирпичом,
Кому в мозгу извилин не хватает.
Проходит день, за ним летит другой,
И ночам покой им только снится,
Что волосатою мозолистой рукой
Дописана последняя страница.
