Писари

Сидит и пишет, пишет и сидит

На сломанном дубовом табурете,

И стол такой же под рукой скрипит,

Но муза фонарём другому светит.

 

А тот другой, не зная сам о чём,

Строчит, строчит, сюжет изобретает, —

Кому в башку попали кирпичом,

Кому в мозгу извилин не хватает.

 

Проходит день, за ним летит другой,

И ночам покой им только снится,

Что волосатою мозолистой рукой

Дописана последняя страница.