Секунды, острой иглою пронзая

Секунды,  острой иглою пронзая,
Проходят сквозь бытовые луга и поля,
А человечество всё несёт знамя
Свободы, так её и не приобретя.
Впрочем ведь, подобное чувство,
Тем, кто знает, ничего не дает -
Тихая, великолепная, милая пустошь
И бесконечно лихой, одинокий, во смерть перелет.