О погостах писать не любят

О погостах писать не любят,

Все боятся души измять.

Что писать о кончине судеб,

Да пустые слова ронять.

 

Только я свое детство помню.

Дед возил меня на погост.

Я просила:"Поедем в город!"

Почему? До сих пор вопрос...

 

Я блуждала могил касаясь,

Познавала святое лиц,

А в душе моей грусть металась

Как от ветра осенний лист.

 

И не ведала там я страха,

Он явился уже потом,

Когда я насладилась Бахом,

Когда суть познала крестов.

 

В моем детском простом умишке

Было мало о жизни дум,

И в кладбищенском этом затишье

Презирала от быта шум.

 

Я покоя душе искала,

Наперед заглянув в судьбу.

Я еще стихов не писала

Про разлуки свои и беду.

 

Почему я погост любила?

Почему к покойникам шла?

Застывая у лиц уныло,

Мир иной на меня дышал...

 

Он являлся в касании ветра,

В пенье птиц, в аромате цветов...

Вот тогда я лишалась, наверное,

Всех земных неподъемных оков.