Уезжай, уезжай, уезжай, так немного себе остается, в теплой чашке смертей помешай эту горечь и голод, и солнце. Что с ней станет, с любовью к тебе, ничего, все дольешь, не устанешь, ничего не оставишь судьбе, слишком хочется пить в Казахстане. Так далеко, как хватит ума не понять, так хотя бы запомнить, уезжай за слова, за дома, за великие спины знакомых. В первый раз, в этот раз, в сотый раз сожалея о будущем, реже понимая, что каждый из нас остается на свете все тем же человеком, который привык, поездами себя побеждая, по земле разноситься, как крик, навсегда в темноте пропадая. Иосиф Бродский, 1961г. 



В голове слов и мыслей Шанхай,
в часы пик непрерывно снующий,
не спеши, запиши, дошагай,
отбери, что горчее и груще...

Уезжай, ничего не оставь,
никому ничего не напомни...
Сны - тот мир где кончается явь,-
та, реальности каменоломня,

где крошится и камень, и сталь,
наших "я", рассыпаясь до пыли...
Посмотри, как бежит магистраль,
за окном, и в одОметре* мили...

Жизнь уже и, увы, - не слова,
только листьев и звуков обрывки...
Что тебе те толпа и молва
с галереями лиц без улыбки...

Из ошметков, конечно же, зась,
склеить что-то себе, по погоде,
уезжай с рассставаньем сразясь,
и умри там в каком нибудь годе...

Позабытый, без слез, без воды
поминальных пустых оборотов
речи, ты, не имеющий мзды
с прохожденья крутых поворотов,

под березой, с крестом, без креста,
как при жизни, и в смерти, - печальный,
вдруг увидишь в сожженьи листа,
невозвратности смысл изначальный...