Чехарда Слов
Среди осколков жизни, отражаются воспоминания,
Одни кривятся горестью печали, другие бликами счастья искрятся,
Утренний рассвет души пробуждает ото сна, из мира Морфея,
Возвращаются они в свои тела, судьбы начинается игра,
Коварная ли, добрая ли, никто не знает, она писатель жизни-романа,
Как кошка капризна, своеобразна, если заскучает это будет ужасно,
Миллиарды книг покоятся в её библиотеке, одни дописаны,
Другие только-только в жизнь вписаны, в картотеке отмечены.
По небу плывёт солнце медленно, а я слышу стук сердца монотонный,
Хочется полететь, неважно куда, посреди облаков раствориться,
И видом с небес прекрасным насладиться, везёт богам и духам, а я хочу забыться,
Уйти от всепожирающей грусти и топящей душу тоски,
Закутавшись в плед сотканный из чувств, которые радость несли,
Глотнуть из чашки времени, попробовать на вкус минуты, часы,
Местами вкусно, местами хочется блевать, но без этого никак,
Повара времени, всё месят и месят тесто из реальности,
Ведь в ресторане уже собрались, знатные гости,
Жизнь, смерть, судьба и матушка вселенная, она безгранична,
Но этот текст не про неё, а про то как хорошо, как плохо,
Или нейтрально, плывут в голове мысли мои,
Одни сплошным потоком, держат курс в сторону той, единственной,
Другие строят планы на неделю, непосредственные,
А третьи занимаются, ерундой, четвёрные хотят кино,
В своём теле как будто чужой, среди них я затерянный герой.
Кто же Я? Персонаж со своими мыслями или раб судьбы-писательницы,
С её сумасшедшими поворотами в сюжете, королевы интриг, лисицы,
В своём деле, унесшую не одну курицу-жизнь, но дело принципа,
Двигаться дальше, без капризов, солнце тянется нежно из-за облаков,
А я бросил курить, чтобы насладиться моментом, сбросил оковы,
Вроде охота, но нет, черпаю силы в писанине, не нужно тут дыма,
В осенние дни, временами тоскливо, временами на удивление мило,
Пишу строки со смыслом и без смысла, это просто слов чехарда,
Волной муза накатила вдохновения, цените люди мгновения…
Одни кривятся горестью печали, другие бликами счастья искрятся,
Утренний рассвет души пробуждает ото сна, из мира Морфея,
Возвращаются они в свои тела, судьбы начинается игра,
Коварная ли, добрая ли, никто не знает, она писатель жизни-романа,
Как кошка капризна, своеобразна, если заскучает это будет ужасно,
Миллиарды книг покоятся в её библиотеке, одни дописаны,
Другие только-только в жизнь вписаны, в картотеке отмечены.
По небу плывёт солнце медленно, а я слышу стук сердца монотонный,
Хочется полететь, неважно куда, посреди облаков раствориться,
И видом с небес прекрасным насладиться, везёт богам и духам, а я хочу забыться,
Уйти от всепожирающей грусти и топящей душу тоски,
Закутавшись в плед сотканный из чувств, которые радость несли,
Глотнуть из чашки времени, попробовать на вкус минуты, часы,
Местами вкусно, местами хочется блевать, но без этого никак,
Повара времени, всё месят и месят тесто из реальности,
Ведь в ресторане уже собрались, знатные гости,
Жизнь, смерть, судьба и матушка вселенная, она безгранична,
Но этот текст не про неё, а про то как хорошо, как плохо,
Или нейтрально, плывут в голове мысли мои,
Одни сплошным потоком, держат курс в сторону той, единственной,
Другие строят планы на неделю, непосредственные,
А третьи занимаются, ерундой, четвёрные хотят кино,
В своём теле как будто чужой, среди них я затерянный герой.
Кто же Я? Персонаж со своими мыслями или раб судьбы-писательницы,
С её сумасшедшими поворотами в сюжете, королевы интриг, лисицы,
В своём деле, унесшую не одну курицу-жизнь, но дело принципа,
Двигаться дальше, без капризов, солнце тянется нежно из-за облаков,
А я бросил курить, чтобы насладиться моментом, сбросил оковы,
Вроде охота, но нет, черпаю силы в писанине, не нужно тут дыма,
В осенние дни, временами тоскливо, временами на удивление мило,
Пишу строки со смыслом и без смысла, это просто слов чехарда,
Волной муза накатила вдохновения, цените люди мгновения…
