человеку, который был всем.
не умею говорить,
лишь вырезать пустые фразы на бумаге,
не умею отпускать,
лишь делать вид, что трудно жить.
и любить меня не надо,
это стоит просто пережить.
в тот час не для того любимой стала,
за ошибку платят до конца,
рисуя чувства на асфальте,
выбивая сладость на руках.
слишком быстро расцвело
былые чувства все опали.
закатный омут, вечер, ты уйдёшь,
как и все перед тобой бывали,
ты уйдёшь, оставив сильной,
в ночи кричавшей, ищущей покой,
не умею отпускать любимых,
любимых для меня, но не любимых мной.
а дни идут, считая годы,
утром мысли все не о тебе,
вопрос один,
за что со мной ты?
чем заслужила я твоей беды,
пылающей в огне?
ответа нет, все чувства гаснут,
люди будут думать, что я снова вру,
забытый очерк, голос сладкий,
пьянеющий туман в спасательном кругу.
уйди, исчезни,
дай повод не писать,
такой же веский, как твой повод врать.
не умею говорить,
но лучше бы тебя я встретить не умела,
окутавшись в цепях, что сковывают тело,
а главный орган жив, кровь по телу льётся,
в тебе нет чистоты,
ты созданный для бедных.
в тебе нет ничего, лишь красочное тело.
