Закаты

Ве­тер за­тих­нет, рав­ни­ной на­бегав­шись;

Пташ­ка в вет­вях про­мель­кнет за­поз­да­лая;

Воз­дух ве­чер­ней на­пол­нится не­гою…

К за­паду сол­нце склонится ус­та­лое.

 

От­свет ян­тарных лу­чей от­ра­жа­ет­ся

В глян­це лис­твы. А на не­бе бе­зоб­лачном

Буд­то бы зла­то чер­вонное пла­вит­ся

В чуд­ном мгно­венье, у но­чи отоб­ранном.

 

Вот уж над ле­сом и трель со­ловь­иная

Слы­шит­ся — пес­ни чу­дес­ной на­чало, и

Вско­ре на­пол­нится тишь пе­рели­вами…

Мер­кнет стре­митель­но ли­ния алая,

 

Гас­нет, тус­кне­ет, ста­новит­ся не­былью,

Пе­рец­ве­тая, за су­мер­ки пря­чет­ся…

Лет­ний за­кат — что быть мо­жет вол­шебнее?

Не от­вести взгляд, вос­торгом ох­ва­чен­ный!

 

Толь­ко внут­ри — пус­то­та и без­ве­рие,

Боль, что цве­тени­ем трав взба­ламу­чена:

То, что дав­но на за­кате по­теря­но,

Вряд ли сыс­кать хоть ког­да-то по­лучит­ся…