мимолетное счастье

мне не хватает счастливых дней.

малость спокойных. и радостных донельзя.

чтобы от солнца прятаться средь теней,

чтобы лучами были полны глаза.

 

с книгой сидеть, освещая ее собой, видеть в ней между строк незаметное для других, возвращаться с рассветом полусонным к себе домой и считать себя лучше, чем герои из лучших книг,

 

напиваться с утра одуванчиковым вином и на стену смотреть, начитавшись "не выходи", вспоминать тот дневной адекватный слегка дурдом и с улыбкой считать, что все так и должно идти, что веселье и смех безгранично нужны всегда и что люди порой могут искренне быть добры.

не ломать себя, будто за всем этим одна беда.

не стремиться проснуться, даже если все это - сны.

 

понемногу мечтать, ну а больше - творить себя и все то, что вокруг, все, что важно в ближайший час.

и на небо смотреть, понимая: вон та звезда загорелась со мной, отражая сиянье глаз.