ДИЛЕТАНТ

Встречал не раз я дилетанта,

Который пишет без таланта,

Зовёт стихами пачкотню,

А креативом - суетню.

Ему его собратья вторят,

О виршах с жаром, пылом спорят -

Мол, есть смысл, чувство, смелость, дух

В стихах из строчек-нескладух.

А в них порой нехватка слога,

Порою слов и звуков много,

Порой "сознания поток"

Без рифмы, ритма так убог.

Каким критерием и мерой

Судить стихи, где нет размера?

Верлибр ли то иль белый стих?

Сам чёрт сломает ногу в них.

Совсем не Пушкин и не Бродский,

И не Есенин, не Высоцкий.

Не Гумилёв, не Пастернак -

Зачем с поэзией он так?

Коль пальцы дёргает от зуда,

То их размять слегка нехудо:

Взял леденец, отправил в рот,

Да мало ль есть для рук работ...

Стихи читаю - анормально,

Читаю отзыв: "Шедеврально!"

То ль я отстал, то ль я простак?

То ль критик льстец иль лишь "чудак"?

То ль сам поэт он, лесть льёт в ушко,

Ну вроде как петух с кукушкой?

Стихи ж кукушки, петуха,

На мой взгляд, просто чепуха.