Придут опять мои декабри
Придут опять мои декабри
На невесёлые поля.
Не снег, а дождевые капли,
Пока приветствует земля.
Стекло окна в рисунках влажных:
Везде туман, туман, туман.
То время важности неважных,
Как синоптический обман.
Не обойтись без непогоды,
Не спрятаться глазам в постель.
И ждут растенья, и народы:
Вот-вот появиться метель.
Засыплет снегом все дороги,
Перемешает с правдой соль,
И, наконец, уже в итоге,
Исчезнет в пояснице боль.
И, может быть, какой-то Пушкин
Напишет вольностью своей,
Что за зимою на опушке
Он видит радость новых дней.
А человек, поэт не писчий,
Надев на тело пуховик,
Пойдет искать по жизни пищу,
Хлеб замотав в бумажных стих.
