Душа поэта

Душа поэта не бессмертна,
Она живет за счет любви.
Пустой, иль, может, совершенной,
Но лишь она дает стихи.

Она и муза, вдохновенье,
Она не даст перу молчать,
И не живет одно мгновенье,
​И не дает порой дышать...

Я не уверен, что достоин
Такого звания - поэт.
Влюблен я был, но успокоен,
Теперь любви такой уж нет.

Я счастлив был - меня любили,
Она счастлива - я любил.
И, может быть, мы б вместе были,
Но если б трусом я не был.

Ах, ну если бы ты знала,
Как сильно был в тебя влюблен...
Но я молчал... хоть ты кричала...
Звонил хоть часто телефон.

Я был единственным, наверно,
Кому могла ты доверять.
Но, о, прости! Я был неверным.
Я был не тем, кому сказать

Ты бы могла свои секреты,
Ведь не искал я разговоров.
Боялся я спросить: "Ну где ты?"
А эти клятвы: "Буду скоро..."

Я недостоин быть поэтом,
Ведь страх прогнал мою любовь.
И тьма в душе заместо света,
Не быть поэтом! Моя кровь,

Моя душа, и тело, мысли,
Хранят теперь один секрет:
Я любил, меня любили,
Но страх прогнал. Я не поэт.