Муза художника
Старый художник, потрепанной кистью
В осени пишет, опавшие листья.
Четко выводит, лужей разводы,
Силится мыслью и контуры сводит.
Все вроде гладко и без запинки,
Вот прорисованы - лавочек спинки,
Дождика слезы и деревце в красках,
Желтых, оранжевых, с золотом красных,
Мятой травы, полинялой, остатки,
Серых бордюров - мокрые пятки.
Дом покосившийся, с дряхлою крышей,
Дым из трубы, облака чуть повыше.
Нарисовал…и все молча смотрел,
Что же еще он не запечатлел?
Может быть - лес или озера ласку?
Птичку небесную? Где взять подсказку...
Грустно душе и катятся слезы,
Нет больше Музы, рассыпались грезы…
Вот бы сейчас подбежала она,
Села бы рядом, любовью пьяна,
Тронула волосы, мягкой рукою,
Нежно коснулась, румяной щекою,
Радость, тепло подарив - рассмеялась!
Муза моя! Тебя нет…ты умчалась…
Там в небесах теперь дом твой и кров…
Я не сдаюсь…я пишу и здоров…
Только прошу... приходи хоть во сне,
Поток вдохновения-подобен весне!
