Муза художника

Старый художник, потрепанной кистью

В осени пишет, опавшие листья.

Четко выводит, лужей разводы,

Силится мыслью и контуры сводит.

Все вроде гладко и без запинки,

Вот прорисованы - лавочек спинки,

Дождика слезы и деревце в красках,

Желтых, оранжевых, с золотом красных,

Мятой травы, полинялой, остатки,

Серых бордюров - мокрые пятки.

Дом покосившийся, с дряхлою крышей,

Дым из трубы, облака чуть повыше.

Нарисовал…и все молча смотрел,

Что же еще он не запечатлел?

Может быть - лес или озера ласку?

Птичку небесную? Где взять подсказку...

Грустно душе и катятся слезы,

Нет больше Музы, рассыпались грезы…

Вот бы сейчас подбежала она,

Села бы рядом, любовью пьяна,

Тронула волосы, мягкой рукою,

Нежно коснулась, румяной щекою,

Радость, тепло подарив - рассмеялась!

Муза моя! Тебя нет…ты умчалась…

Там в небесах теперь дом твой и кров…

Я не сдаюсь…я пишу и здоров…

Только прошу... приходи хоть во сне,

Поток вдохновения-подобен весне!