НА СМЕРТЬ ЛЕРМОНТОВА

Прошло четыре с лишним года,

Как был убит большой поэт,

И на Руси опять невзгода -

Стреляет снова пистолет.

Поэт, гусар, остряк, задира -

Таков был Лермонтов Мишель,

Не знал он с высшим светом мира

И будто сам искал дуэль.

Он был циничен, как Печорин,

Как Демон страстен и бунтарь,

В боях с черкесами проворен,

Затей весёлых был главарь.

Но не влекла его карьера,

Ни злата блеск, ни высший чин,

Ему не грела сердце вера

И был он, в сущности, один.

Чего греха таить, злословить

Любил над глупостью поэт,

И вольно ж было уготовить

Судьбой ему беду из бед.

Убит товарищем, Мартышкой,

Там, где стоит гора Машук,

Раздался выстрел с дымной вспышкой -

И умер Лермонтов без мук.

Он виноват иль невиновен,

Что прерван скоро жизни срок,

Не знаем мы, но в час неровен

Его сразил жестокий рок.

Поэт был Пушкина достойный

И много мог ещё сказать,

Но гений русский уж покойный,

В гробу ему не сочинять...