Поэт.

Кому сейчас нужны поэты,
Что исписали все тетради,
Что между строк писать готовы,
Слова слагая в силуэты,
Живут не "из-за", только "ради"
И разбивают все оковы?

Кому нужны слова простые,
Написанные на бумаге,
Их не читают люди боле,
Предпочитая им пустые
И обессмысленные саги,
Сердец лишённые и воли.

Кто хочет, в мысли погружённый,
Собой являть пример неверья,
И камень принимать хвальбою;
Толпой разгневанной сожжённый,
Молчать, что он собрал вечерью,
И снова жертвовать собою?

Кому приятен груз познанья,
Что, умирая постепенно,
Живёт и катится громадой,
Сердца съедая и сознанья?
Чьё понимание нетленно
А сердце скрыто за блокадой?

Кому хотелось зваться нищим,
Имея мудрость за плечами
И зная каждый из ответов?
Ах, был бы тот, кого мы ищем,
Кого в бреду зовём ночами,
Живым и лучшим из поэтов...