Художник.
Он рисовал её портреты,
Её цвет глаз и оттенок кожи,
Он любил любую мелочь в ней,
Он видел то, что ты не сможешь.
Он любил положение рук,
Он молился её волосам.
Он восхвалял её всю,
Но напрасно.
Она для него божество,
Он для неё лишь художник.
Он хотел заглянуть ей в душу,
А она лишь красиво ему улыбалась.
Она издевалась, пытала,
Она была сладкой мукой,
Она была болью,
Что отдавала по коже мурашками.
Она была всем, он никем.
