Любимому...

Он часто говорил мне: почему ты мне не пишешь стихи?

А я ему отвечала – ну если только белые….

И дело не в том что якобы нет любви,

Просто я редко ему верила.

 

Это такая сплошная сумятица….

Вроде и любит меня и вроде и маиться.

Вроде и бьет, но потом так каится,

Что сердце к ногам его само катится.

 

В чем же разница? Между белыми,

И не ловко сказанными рифмованными?

Между брошенными в гневе запалами,

И продуманными нежными жалами?

 

Все в словах, все в глазах, все в эмоциях.

Бьет в висках, и на волю все проситься!

Разбегаясь как волны холодные,

Мы уходим собой недовольные….

 

 

Почему ты не пишешь стихи про меня?

Потому что они часто грустные….